Les mains couvertes de cire, la gueule pas rasée parce que pas le temps et surtout pas l’envie, Aymeric a cet air de plouc tout droit sorti du pieu. Les yeux rivés sur son boulot, il oublie un peu l’heure, passant de la cire au marteau à battre sans relâche. Il est levé depuis cinq heures du matin, dans l’atelier depuis la fin de sa première clope, à 5h30. Il est seize heures quand il se redresse enfin. Ses commandes sont bouclées, c’est fini pour aujourd’hui. La nuque un peu endolorie, il se redresse et monte à l’étage. Le vieux Pierre, son patron, lui dit qu’il a une sale gueule. Aymeric hausse les épaules, ne trouvant rien à répondre. À vrai dire, il ne peut pas vraiment lui donner tort. S’enfuyant à l’étage, il constate l’étendue des dégâts. C’est la fin de la semaine et ça se voit.

Sans se presser, il se glisse sous la douche et tente, sans réussir, d’effacer toute la cire qui salit sa peau. Y’a rien à faire, alors il sort, se fringue de son éternel jean-t-shirt sans réel style. Il jette un coup d’œil au miroir. T’sais, y’a toujours ce cliché qu’un gars, pas rasé depuis une journée ou deux, est ultra sexy. Mais ce qu’ils disent pas dans ces pubs à la con, c’est que ça existe pas au naturel. Que quand tu sors du pieu, si tu fais rien, ça ressemble plus à un champ de bataille qu’à un truc qui donne envie. Parce qu’au naturel, comme chez Aymeric, y’a pas de barbe bien définie, qui a l’air un peu classe, bien que non rasée. Au naturel, ça donne une barbe complètement bancale, avec quelques poils solitaires par-ci par-là, des endroits plus ou moins bien garnis, surtout pas identiques sur les deux joues. Alors ça donne un truc assez flou. Avec des reflets roux. C’est ça, la dure réalité.  

Mais tant pis, il n’a pas le temps de compter ses poils roux, ni même de les raser. Il aura l’air d’un plouc, c’est tout, c’est comme ça. Alors il attrape sa veste, enfile son béret bien français et ses godasses de montagne bien béarnaises. Le résultat est bancal et finalement, sa barbe ne jure pas tant que ça. Il paraît négligé et se dit que de toute façon, il a le droit  parce qu’il est Français et que les Français ont le monopole du style. C’est les autres qui ne comprennent pas. C’est tout. Se cachant un peu plus sous son vieux béret complètement désuet, il vole une petite cigarette au vieux –parce qu’elles sont bien meilleures comme ça- , lui dit de ne pas l’attendre pour dîner, parce qu’il sort. Oui, ses commandes sont terminées. Oui, il peut apporter les chaussures de Mme Sullivan chez elle. Non, ce n’est pas une fille qu’il va voir, alors non, promis, il va ramener personne. Oui, il va finir vieux garçon. L’idée le terrifie un peu, mais il n’a pas le temps d’y penser. Il glisse sa clope dans sa veste, verrouille la porte de l’atelier  et se jette dans le premier métro qu’il chope.

Finalement, il arrive en avance devant le petit salon de thé. Il avait noté l’adresse sur une petite feuille, qu’il a oublié sur son établi, et maintenant, devant cette devanture si chic, il se demande s’il ne s’est pas un peu planté. Indécis, il s’approche et observe les gens coincés entre leur table, se rassembler devant ces nappes blanches et ces serviettes en dentelles. C’est vraiment là que Sidé veut s’faire leur rencard hebdomadaire ? Dans ce salon de thé trop chic pour un idiot de français comme lui ? Il n’aurait pas dû, à leur dernière rencontre, se moquer du mauvais goût des Anglais. Il n’aurait pas dû montrer son dégoût quant à la soupe pois-menthe, ni même décréter que le thé est une aberration, qu’il n’y avait que les Anglais pour apprécier cette horreur. C’est le moment de morfler, de ravaler toutes les petites piques qu’il avait tendu à son ami.
Qu’il en soit ainsi. Lui et ses godasses de montagne entrent dans la petite salle feutrée, pleine à craquer de la meilleure société de Londres. Il a l’impression d’être une tâche dans ce décor si subtile, d’avoir atterri dans une toute autre dimension. Ça ne serait pas étonnant qu’il se soit paumé. À toujours trop rêver, y’a bien un jour où il ne retrouvera plus le chemin de la terre ferme, où il se plantera de monde et où il se retrouvera, comme aujourd’hui, au milieu d’un salon de thé. Mais Aymeric n’a pas le temps de s’égarer trop longtemps dans sa confusion. Déjà, on vient l’accoster et il revient sur terre. Un peu confus,  Aymeric retire son béret et bredouille à l’aimable serveuse qu’il aimerait une table pour deux.

Et puis les minutes passent, Sidé arrive et ils peuvent commencer à s’amuser. Ça commence fortement à déconner lorsqu’Aymeric choisit de lui balancer son béret, auréolé d’un : « J’te l’avais dit que j’en avais un beau ». Ça ne s’arrange pas quand il déclare que si Sidé en a l'envie, il peut : «   le mettre aisément ». Ricaneries d’ados et moqueries s’enchainent et se déchainent. Et puis ça revient au sérieux, pour mieux déconner à nouveau par la suite, parce que c’est la chose qu’ils font le mieux. Pas de sentiments, pas de questions gênantes, juste la joie de se voir.
Sidé, il le connaît pas depuis trois cent plombes. Pourtant, c’est cliché, c’est bidon, c’est totalement con, mais Aymeric a presque l’impression d’avoir grandi avec. Y’a pas eu de concours pour la première copine, pour la première cuite et encore moins le check victorieux après avoir accompli sans brio sa première fois. Y’avait rien eu de tout ça, parce que Sidé, il connaît seulement depuis quelques semaines. Depuis, c’est jeux de mots débiles, linguistiques et petites conneries en tout genre. Et ça donne un peu de sens à la ville de Londres qu’Aymeric commençait à trouver franchement frigide.

« T’façon, tu sais que j’ai la plus grosse ».

Aymeric ricane, comme toujours, insensible au fait qu’il soit au beau milieu de ce chic salon de thé. Les gens le regardent peut-être ; il s’en fout, il ne voit que son pote et les saloperies qu’ils se racontent. Saloperies qui ne sont pas si atroces que ça, pour le moment. Pour l’instant, Aymeric soutient que c’est chez lui qu’on trouve la plus grosse montagne. « Ici, vous n'en avez que des petites ». Il étend son sourire, parce que sérieusement, il se trouve très drôle (et moi aussi). Les regards outrés dans l’assemblée se font plus insistants ou alors, ils sont juste plus nombreux. Ça n’empêche pas Aymeric de sourire, peut-être avec un peu moins d’espièglerie, un peu plus d’excuses. Sourire qu’il redirige vers ses voisines de gauche, visiblement troublées.

« N’ayez crainte, on parle seulement de nos pics ».

Le sourire amical collé aux lèvres, il leur tend son assiette à gâteaux secs, en signe de conciliation. Mais il abandonne bien vite, comprenant enfin ce qu’il vient de balancer. Bien sûr, il avait le choix entre plusieurs synonymes. Monts, hauteurs, sommets, cimes, crêtes. Il a choisi « pic » au pif, parce qu’il aime bien ce mot. ll rime avec tic, avec 'zic, nick. Que des belles choses, en somme. Et puisqu’il vient tout juste de piger son double-sens, il reprend sa coupole de gâteau et se cache derrière sa tasse de thé, hilare. Le petit doigt levé, comme on voit dans les films. Tant pis si ce sont seulement les femmes qui y ont droit. Aymeric n’est pas du genre à s’en faire avec ce type de détail. T’façon, il est trop occupé à essayer de noyer son rire.

 Le doigt encore levé, l’allure toujours pas arrangée, Aymeric sourit dans sa tasse de thé. Il ne peut pas nier, c’est vrai, ça avait été con d’ouvrir la bouche comme ça, sans réfléchir. Surtout pour parler de son pic. En même temps, il ne pouvait pas deviner que la vieille, aussi anglaise soit-elle, puisse ne pas s’intéresser aux pics. Les Anglais ont des goûts bizarres et Aymeric s’en étonnera toujours un peu. En fait, il préfère en rire. Ricanant alors aux remarques de son pote, il se redresse et peint une expression pincée sur sa tête de grand couillon. Sans se cacher, il imite ses délicieuses voisines et déclare, la voix momentanément embourgeoisée : « La plèbe est d’une vulgarité… ! ». Avec son accent bien franchouillard, bien lourd, bien encrassé de sa boue pyrénéenne, autant dire que sa déclaration ne peut qu’être bancale. Et pourtant, pas un sourire ne se dessine du côté de la vieille. Pas un rictus, pas une moue, rien. Frigide jusqu’aux os. So British.

Ça n’empêche pas Aymeric de rester dans son monde, dans leur monde où ils rigolent comme des bossus, de ses voisines, de leurs mots et de cette foutue pudibonderie à l’anglaise. Au fond, c’est peut-être pour toutes ces raisons que les Anglais et les Français ont nourri près de mille ans de haine. Comment tu veux que ça marche entre des cons de latin quetard et des idiots de rosbifs frigorifiés ?  
Au fond, peut-être que Sidé s’est bien foutu de sa gueule, peut-être qu’en fait, il n’est pas si anglais que ça. Peut-être que lui aussi, c’est un bâtard, moitié-anglais moitié-quelque chose de bien. Il ne sait pas, mais y’a quelque chose. Parce qu’il a ce petit truc de pas trop anglais, d’un peu mieux. Peut-être que Sidé est véritablement un  mérovingien, comme Aymeric l’avait insinué dans ce bar étudiant miteux où ils avaient fait connaissance. Un mérovingien, un vrai, un pur laine, un roi venu du passé qui se serait perdu par là. Ce petit truc un peu particulier qui plaît au béarnais et qui lui avait vite fait penser qu’avec lui, il le sentait bien.

« Y’a pas que leur esprit qui est mal placé ».

Il se rapproche de la table, s’appuie grossièrement sur ses coudes et se rapproche de son ami. Y’a ce côté un peu timide, toujours un peu trop soucieux des autres, qui pousse Aymeric à balancer ses plus grosses conneries dans l’intimité. Alors, la voix basse, le Béarnais partage ses péroraisons : « On dirait qu’elles ont avalé un manche de travers ». Va savoir pourquoi Aymeric ne précise pas qu’il parle d’un manche un balai. Peut-être que c’est une erreur, un oubli, ou bien même que c’est volontaire. Sûrement même, si tu considères les étincelles qui crament derrière ses pupilles. Il commence à s’améliorer en anglais, y’a pas de doutes. Pour le meilleur, mais surtout pour le pire. « C’est sûrement ça, le charme à l’anglaise ». Pas étonnant que les hommes d’ici aient choisi de venir faire chier les Français chez eux. Pas étonnant qu’ils les aient attaqué si souvent, qu’ils voulaient tant leur piquer quelques terres. Quand tu vois c’qui les attendait chez eux, soudainement, l’histoire trouve tout son sens.  À cette pensée, Aymeric pouffe légèrement, puis attrape son béret. Ils vont se faire jeter dans pas long, c’est certain. Ils sont pas faits pour ce monde, ils emmerdent tout le monde, la voisine n’arrête pas de soupirer. Ça a commencé quand son pote est entré et a mis son béret. Et si Aymeric s’est bien marré, -faut dire qu’un Anglais qui imite un Français, y’a de quoi se poiler- ça n'avait pas du tout été du goût de la vieille.

Vieille dont l'impatience semble s'effriter complètement maintenant que l’Anglais avance que lui, ce bâtard des Pyrénées, n’a sûrement pas la plus grosse. Et voilà qui le taquine encore plus et Aymeric n’a plus d’autre choix que de renchérir : « Je ne demande qu’à voir, vieux ». Les yeux brillants, il tripote son béret, oubliant momentanément ses voisines frustrées. Son esprit fait un bond de quelques centaines de kilomètres, bien loin de ces tables trop belles pour ses mains d’artisan. Son esprit se barre loin, se casse carrément sur ses montagnes, là-haut, sur le Mont-Perdu. Son mont bien de chez lui, sa montagne à lui. Il ne sait pas si c’est la plus grosse, si même elle impressionnerait suffisamment son pote. Peut-être qu’il est plus lac, plus vallée ou tout simplement plus ville. Il ne sait pas, alors il y pense quelques micro-secondes, puis fait le chemin inverse. Son esprit prend le chemin du retour, se réinstalle à cette petite table, dans cette petite boutique, dans cet espace étranglé par les conventions.

« Mais j'te préviens que j’en ai quand même une de 3 355 mètres ».

Il sourit légèrement, puis adresse un léger haussement d’épaules à son ami. « Chez moi, on ne fait jamais les choses à moitié ». Son sourire s’élargit et, puisque son esprit  est un peu fatigué par ce voyage express, il décide  de ne plus faire attention aux autres. Il se contente de finir son thé tranquillement, encore un peu sonné par le voyage. Ça lui fait toujours un peu ça, quand il repense à ses montagnes. Sûrement l’air frais de la montagne qui le fatigue. Montagne qu’il n’a pas encore quitté complètement, puisque déjà, Aymeric se décide à raconter un des secrets du Mont Perdu. « Et pour t’y hisser, sur ma montagne, t’es obligé de prendre le ‘’val sans retour’’ ». Il sourit deux secondes, plus happé par ses histoires que par ses sous-entendus. Faut dire que dans sa tête, c’est un sacré bordel. Sa mère, sa bretonne de mère, lui a tellement raconté de contes, a tellement inventé de légendes qu'il faut pas s'étonner qu'un tel bordel ce soit installé dans la tête d'Aymeric. Peut-être que si elle n’avait pas été bretonne, ça aurait été différent. Peut-être qu’Aymeric aurait été comme tous ces gosses, sans histoire, sans légende, sans rien, qui regardent ses montagnes comme si elles n’étaient pas là. Il sait pas et il s'en fout. Ses godasses à lui ont foulé des milliers d’histoire et c’peut-être parce qu’il aime bien l’Anglais, qu’il se décide à l’emmerder avec des conneries bien de chez lui. « On dit ça, car y’a bien des gens qui s’y sont cassés les dents ». Et pas que. Mais c’t’histoire, peut-être qui lui racontera une prochaine fois. Parce que cette salle aux effluves de thé, c’pas l’endroit pour raconter les grandes histoires béarnaises.

« Alors, tu penses vraiment faire mieux ? »

Il dit ces quelques mots avec ce sourire bien à lui, bien à eux en fait, qui annonce une mise au défi. Au fond, il ne connait rien à l’Angleterre, à la Grande-Bretagne, en-dehors des pavés de Londres. Il se peut très bien qu’au-delà de l’eau savonneuse de la Tamise, il y ait autre chose de bien plus grand, de bien plus beau. Quelque chose qui lui rappellerait un peu ce qu’il a laissé, quelque chose qui lui ferait respirer autre chose que la cire et la crasse.
Peut-être qu’il espère trop. Peut-être qu’ils disent ça, juste comme ça, juste pour faire un mot, juste pour rire. Mais Aymeric, il a toujours cette envie de partir, de s’en aller un peu plus loin. Il a toujours ces envies de voyage. Ça lui vrille l'esprit, l'estomac et pourtant, il reste là, planté au sol. C'est sûrement cette parcelle de lâcheté qui lui colle aux basques, cette lâcheté qui alourdit ses pas et le retient au sol, la bouche collée sur son ennui ordinaire. Pourtant, lui, il voudrait bien partir un matin, un soir, une après-midi, partir pour partir, sans regarder où il va. Juste pour l’aventure, juste pour briser sa foutue peur de l’inconnu. Pour voir autre chose et balayer, pour quelques instants, le poids de l’ordinaire.

Il ne compte plus les fois où il y a pensé. À regarder la Tamise agoniser contre les quais, il s’est plusieurs fois demandé si, autre part, dans un monde meilleur, bien au-delà du port de Londres, elle n’est pas plus belle. Il ne compte plus les fois où il s’était dit qu’il aimerait la suivre. La suivre jusqu’au moment où elle se jette dans la mer, la laisser guider ses pas et tout foutre tout en l’air, juste pour elle. Il ne sait plus combien de fois il en a rêvé. Sûrement depuis le début. Et pourtant, il est toujours  resté là, à la regarder, à rester avec ses ''et si''. Et si j’osais.

S’il osait, peut-être qu’il prendrait la route, sans un mot, sans prévenir personne. Il délaisserait ses godasses quotidiennes pour enfiler celles de l’aventure. Il se casserait pour de bon ; au nord, à l’est, à l’ouest et p’t’être même au sud, qui sait. Quelle importance ; s’il osait l’inconnu, il oserait aussi se foutre du réel. Il irait là où ses pieds le conduisent, sans regarder les panneaux d’indication. Il ne les a que trop suivis. Il s’en dissocierait pour de bon, se réjouissant plutôt de s’être perdu pour de vrai. Et ce serait beau comme ça. Y’aurait rien d’autre à ajouter. Mais Aymeric n’osera jamais. Il est de ces idiots qui préfèrent le rêve à la vie.

Vie qui le rappelle un peu brutalement sur Terre. L’Anglais frappe légèrement la table, comme pour le rappeler à l’ordre, comme pour lui rappeler qu’il existe et que ce con de Béarnais devrait en profiter. Ce geste fait sursauter Aymeric et ce dernier doit rattraper, de justesse, sa cuillère. Mais puisque personne n’est parfait, surtout pas lui, et encore moins ses réflexes, sa tasse de thé valse au passage. « Merde ». Le mot soufflé comme une simple constatation, Aymeric essuie distraitement sa maladresse. Les mots de l’Anglais captivent son attention, le renversent presque, tant la claque de sa spontanéité vient foutre en l’air ses « et si », si bouffants. D’un coup, il réalise que c’est vrai, rien ne les retient. Surtout pas ce thé devenu froid. Alors, sans plus y penser, Aymeric saute à pieds joints dans cette perspective d’aventures à deux. Au fond, c’est sûrement de ça dont il avait besoin, de ce petit coup de pied au cul pour oser un pas de travers, pour oser s’éloigner de la route et oser prendre quelques bifurcations. L’espace d’un instant, il oublie qu’il n’ose jamais partir pour de bon. Il oublie à quel point il se sent étranger dans cette salle, à quel point Londres l’opprime. Il ne pense qu’à ce petit pas, ce foutu pas de travers. La destination n’a même plus d’importance. Seul ce petit pas de travers compte. Alors, sans l’interrompre, Aymeric l’écoute lui proposer monts et merveilles.

Et ça le fait sourire, cet idiot. Il ricane aux sous-entendus de son pote, hoche la tête quand il faut, peut-être encore un peu trop renversé pour oser le moindre mot. Il ne peut pas croire que Sidé pense réellement l’amener. Qu’il l’invite à marcher à côté de lui, comme un égal. Comme quelqu’un qui vaut le coup. Cette pensée soudaine lui fout un coup de latte dans la tronche et Aymeric encaisse comme il peut. Il efface un peu son sourire et ravale soudainement son alphabet. Comme devenu muet, il observe son pote sans trouver les mots à dire. Et puis Sidé finit de parler et lui offre une ultime claque dans la gueule. Alors comme ça, il n’a pas le choix ? Alors comme ça, tout est décidé, il l’amène coûte que coûte ? Se redressant sur sa chaise, il observe l’Anglais. Il se demande si ce n’est pas de l’humour anglais, s’il ne se fout pas un peu de sa gueule. C’est trop beau pour être vrai. Alors Aymric lui demande. Il lui demande s’il est sérieux, s’il veut vraiment l’amener pour de vrai. Et même s’il ne sait pas si on peut le faire pour de faux, Aymeric demande quand même. Ce type, il a toujours cette impression qu’on cherche à lui latter la tronche, qu’on cherche à le chopper par les chevilles pour mieux le faire dégringoler de ses nuages. Qu’on veut lui montrer à quel point le sol est dur, à quel point c’est douloureux de se casser la gueule dessus. Et dans ces moments-là, peut-être qu’il oublie qu’il est un adulte. Peut-être qu’il devient ce gosse perdu dans le corps d’un type de 21 piges. Qu’il devient ce gosse à qui on n’avait promis aucun cadeau et qui découvre, le 25 décembre au matin, des tonnes de surprises. Il n’y croit pas trop, il cherche l’arnaque. Parce qu’il y en a forcément une. C’te victime.

Peut-être que son soudain malaise est visible. Peut-être que sous le sourire fin qu’il tend à son pote, on comprend qu’il ne fait confiance en rien, en personne, pas même aux personnes bien intentionnées comme Sidé. Alors comme d’habitude, d’une timidité excessive, il va ravaler ses suspicions et répondre à côté. Il va bafouiller des demies-réponses, sans s’imposer, sans se dévoiler. Juste au cas où Sidé se foutrait bel et bien de sa gueule. « Montre-moi ce que tu veux, vieux. J’te laisse prendre les devants. On fera ce que tu veux, où tu veux ». Souriant, partiellement heureux de sa connerie, Aymeric sort son portefeuille. Si seulement il était plus attentif, moins farouche, il comprendrait sûrement que Sidé ne lui veut aucun mal. Qu’au pire, il désire seulement lui apprendre que le sol n’est pas si terrible que ça, qu’il peut y marcher sans craindre la chute. Et puis, si sa timidité ne l’aveuglait pas, peut-être qu’il comprendrait que ce qui vrille le regard de son pote, c’est le même ras-le-bol que le sien. Que lui aussi n’en peut plus, qu’il a besoin de se barrer au plus vite. Maintenant. Mais Aymeric ne voit pas tout ça, il ne voit rien, trop occupé à passer ce sourire espiègle, comme une carapace, sur ses lèvres. « Prends-moi ». Son sourire s’élargit un peu plus et il rectifie, faussement gêné, qu’il voulait dire 'surprends-moi'. Et il ricane comme le bienheureux qu’il est. C’en est presque déprimant. C’est même limite affligeant de l’écouter se poiler avec ses propres jeux de mots. Mais il est comme ça. Après tout, il faut bien un public.

Et quand finalement Aymeric se calme, qu'il laisse tomber sa connerie habituelle, il se lève de sa chaise. Le regard posé sur son ami, il réajuste doucement son tshirt froissé.  « On y va ? J’en peux plus de la tendre ». Allez, une dernière connerie pour la route. Sans rectifier son vocabulaire - qu'il sait pourtant bancal - , il lui adresse un clin d’œil soutenu avant de s'enfuir à l'extérieur.

Dehors, il se demande si les vieilles ont marché. Si elles pensent ce qu’ils ont bien voulu leur faire croire. Il en doute, mais il préfère imaginer que oui. C’est bien plus amusant. Retirant sa clope défoncée de sa poche, Aymeric observe les environs. Il est curieux de savoir ce qui se cache derrière ces pavés. Il se demande si derrière ces tonnes de béton, y’a réellement des bouts de verdure. Si la campagne existe réellement, si ce n’est pas lui qui a inventé le principe dans un moment de perdition. Et puis il se demande si derrière ces bâtiments vieux et sales, il y a quelque chose de beau. Il ne demande qu’à voir. Mais pour le moment, il se tourne vers Sidé, la timidité momentanément muselée par ses taquineries.  « Il est où ton gros engin ? ». Il sourit, un peu espiègle. « Ta voiture, hein ». On ne sait jamais. Vaut mieux préciser, ça peut parfois porter à confusion. Du regard, il cherche le monstre (/shot). Il ne sait même pas s’il est là, s’il les attend, si même il existe. Mais puisqu’il en a marre des ‘si’, il cherche quand même. C’est stupide, mais c’est Aymeric. On ne peut pas lui demander d’être brillant à chaque instant. Ni même jamais, d’ailleurs.

Ça y est, ils partent. Pas de salut, pas d’au revoir, encore moins d’itinéraire tout tracé. Ils se barrent et c’est tout. Y’a pas de qui, quand, quoi, comment ; de toute façon, Aymeric se fout bien de ces questions-là. Il se branle (non) de tout, jusqu’à l’endroit où Sidé veut bien l’em.mener. La mer, la montagne, la campagne, qu’importe. Il s’installe simplement dans la voiture et tique seulement d’être installé à gauche, côté conducteur. Il balise un peu, parce qu’il n’a jamais conduit chez les Rosbifs. Puis il se souvient qu’il est chez les Saxons. Et que chez eux, ils aiment tout foutre à l’envers. Et crois-le ou non, mais cette constatation fait sourire cet idiot. Idiot qui prépare déjà une réflexion là-dessus, ne craignant même plus d’être lourdingue. Mais y’a la question de son pote qui interrompt sa connerie, l’empêche de balancer son énormité – si j’ose dire. Sidé demande s’il peut tenir une heure et lui, il ne peut pas s’empêcher de ricaner. « Pas sûr, vieux. J’risque d’être un peu intenable à la fin ». Même les héros ont des faiblesses. N’ajoutant rien, le Béarnais reporte son attention au-delà du pare-brise. Adieu Londres, adieu les buldings, bonjour la liberté.

Et après quelques kilomètres, la liberté a une odeur d’essence et de poussière. Elle a aussi la couleur de pâtures à moitié bouffées par la canicule, de terre sèche et de hautes herbes. Et puis, elle a le son de vieux morceaux de rock alternatif des années 80. Ces morceaux qui ne vieillissent jamais et qui hurlent désormais dans la caisse de Sidé, parce qu’Aymeric a décrété, à peine sorti de Londres, qu’une aventure ne se faisait pas sans rock. Y’a des trucs comme ça, chez Aymeric, qu’il faut pas chercher à comprendre. Et tout ça, ces paysages qui ont un peu foutu le camp à cause de la chaleur, ces odeurs qu’il ne reconnait pas, tout ça lui plaît bien.  Il se laisse porter, se trouvant soudainement con de ne pas avoir fait le premier pas vers l’aventure plus tôt. Maintenant qu’il y est, il se dit qu’au final, c’est tellement simple. Y’a juste à prendre une voiture, ou du moins sa moto, oublier de se prendre la tête, prendre seulement une direction et garder le cap jusqu’à la fin. Ou du moins, jusqu’à ce qu’on s’en lasse. Y’a juste à profiter de tout, de cette impression d’avoir brisé toutes les chaînes qui nous retiennent vers le bas, et de vivre. C’est d’ailleurs ce qu’il fait pleinement, le sourire tellement grand sur la tronche que tu pourrais croire qu’aujourd’hui, c’est Noël.

Et même peut-être mieux que Noël. Il baisse la vitre, passe la main en dehors, puis tourne la tête vers son pote lorsque ce dernier lui fait cette drôle de déclaration. Cette confidence qu’il partage, celle d’être parti loin de Londres comme ça, d’abord pour rire, et ensuite avec tout le sérieux du monde. De partir sans rien prévoir, sans rien dire à personne et s’en aller avec quelqu’un qui fait du bien. Et même si lui, ça lui ressemble bien de prendre le premier chemin venu sans savoir s’il va revenir un jour, s’écarter autant de l’artère principale de sa vie est une première pour lui. Il est plutôt du genre à prendre des sentiers qui ne l’amèneront pas si loin. Des sentiers qui lui permettront de regarder en arrière, ces mêmes salops qui te plantent le nez au sol, sans aucune issue possible. Et les mots de son pote lui font hocher de la tête. Lui, il trouve drôle le fait qu’il lui dise ça. Drôle parce que s’il avait le même courage, il lui dirait sûrement qu’il ressent la même chose. Mais y’a sa timidité qui repointe le bout de son nez, tandis que son esprit se trouble. Il reporte son regard vers l’horizon, sans oser un mot. C’est toujours comme ça ; y’a quelques sentiments qui pointent le bout de leur nez et ça y est, Aymeric se préoccupe plus de les cacher, de les éviter à tout prix, plutôt que de les exprimer. Alors il soupire, comme pour balancer loin tous ces trucs qui encrassent son impression de bien-être. Et, sans même y réfléchir, il balance avec ce calme qui le caractérise si bien :

« C’est aussi ma première fois »

Il le regarde quelques instants et, comme n’en pouvant plus du sérieux de cette confidence, place sourire entendu sur ses lèvres. « Je suis content que ce soit avec toi ». Et il rigole comme un gros con. Le gros con qu’il est quand on s’approche un peu trop proche de ses sentiments, de ses vrais ressentis, ceux qui lui foutent de vrais coups dans la gueule. C’toujours comme ça avec Aymeric, des demi-vérités cachées sous des tonnes de plaisanteries à la con. Faudrait vraiment qu’on le décoince - si j’ose dire. Mais pas aujourd’hui ; aujourd’hui, il est occupé à regarder avec les paysages dont Sidé lui parle. Et ça, ça vaut sûrement tous les sentiments du monde.

Et puis quand les derniers prés s’envolent de l’horizon, Aymeric se redresse. sur son siège. Ils arrivent à destination. D’ailleurs, Sidé se gare et Aymeric sort de l’habitacle, heureux de pouvoir enfin se fumer une clope. Il galère un peu à l’allumer, finit finalement au bout de dix, vingt essais et observe enfin les environs. Sidé lui avoue alors qu’ils se trouvent dans un de ses coins préférés. Il sent alors comme un excès de fierté, un truc un peu spécial qui vient lui retourner les tripes. Quelque chose qui sent rarement, quelque chose d’un peu fort, qui donne un peu de sens à son existence.  Ou du moins, qui remet son monde à l’endroit. Alors il sourit. Pas avec amusement, ni espièglerie. Pas cette fois. Il se contente d’observer, tirant quelques taffes au passage, comme pour profiter pleinement du moment. Et puisqu’il paraît qu’il s’agit d’une des plus belles plages de l’Angleterre, Aymeric se permet de la regarder avec attention, non sans retenir une petite pic. Que veux-tu que je te dise. Les sentiments, les déclarations, c’est pas son truc. Peut-être bien qu’il aurait envie de dire que ça l’touche qu’on lui montre un endroit cher, qu’on puisse partager ce genre de trucs avec un pyrénéen comme lui. Mais il préfère les terrer, une fois encore et préfère sourire, avec ce sourire de gamin. Il peut pas s’empêcher. « Une plage ? En Angleterre ? Mais… Vous savez à quoi ça sert, au moins ? ». Et il ricane, suivant son pote au-delà du muret qui les sépare de la plage. Sidé lui demande c’qu’il pense de l’endroit, si c’est au moins aussi bien que ses montagnes. Aymeric fronce les sourcils, tire une taffe et se penche vers son pote. «  Ce n’est pas pareil qu’ici ». Comme expliquer. Il ne sait pas. La mer, elle est loin de ses montagnes. La mer, c’est comme une mère, quelque chose de calme, qui vient te conforter qu’importe la situation. La montagne, elle, elle n’est faite que de pierres. Des pierres qui te calment avec brutalité, qui te brisent en deux et te cassent la gueule. Une confrontation avec la montagne, tu n’en sors jamais grandi. Parce que si la mer te lave d’un peu de tout, polit tes coins les plus abruptes, la montagne ne fait que les exacerber. Alors non, ce n’est pas comparable. Vraiment pas. « Vieux, un jour, tu viendras chez moi et tu te feras ta propre idée ».

Il lui sourit. Pourquoi il a dit ça, va savoir. C’est peut-être l’air marin, sûrement la joie d’être ici et de voir ujn peu de la nature. Il en sait rien et il s’en fout. Il se contente de sourire et de le suivre sur les galets. Et puis son petit air de gamin revient sur ses traits quand son pote lui propose ce qui ressemble à un truc bien cool. Bien sûr qu’il est cap’ pour un petit bain. Il a passé son enfance en Bretagne, les pieds dans l’Atlantique. C’est pas  la Manche qui va lui faire peur. « Le dernier à l’eau paie sa tournée de churros ! » Il sait même pas si ça existe chez les Saxons, mais il s’en fout. Il enlève son t-shirt d’un coup sûr, se défroque plus vite que jamais, manque de se retrouver cul nu parce qu’il attrape son jeans en même temps que son calecif et rit de sa connerie comme un con. Et sans regarder derrière lui, il s’élance sans classe vers l’eau, essayant de pas se casser la gueule sur les galets. Ce qui donne un grand type qui court sur la plage, le calecif à moitié bien mis, qui sautille entre les galets. Et finalement, aux mots les grands remèdes, il trempe son orteil. L’eau est gelée. Mais putain, il peut pas perdre. Genre, jamais. Alors il s’avance, comme le conquérant qu’il n’est que trop rarement. Mais vu que les conneries, c’est à ça qu’il carbure, il s’élance et plonge dans l’eau gelée.

Et la remontée vers la surface est ultra rapide et se résume au « Putain de merde, c’est gelé » qu’Aymeric s’exclame. Ça ne l’empêche pas d’y retourner, faire quelques brasses et finalement se diriger vers son pote, avec le regard enfantin et le sourire de petit con sur la tronche. « Eh vieux. T’as déjà vu une baleine blanche ? ». Le regard brillant, il n’attend même pas la réponse de son pote. Sans se faire prier, il baisse son calbut’ sous l’eau, puis plonge dans l’eau, en prenant bien soin de faire remonter son petit cul tout blanc au-dessus de l’eau au moment du saut. La grande classe. Et il n’est même pas bourré. Imagine s’il l’avait été. Remontant à la surface, mort de rire, il regarde son pote. « Alors, tu l’as vue ? ». Et puis il s’approche, comme à la confidence, avant de lui dire : « Quand on était gosse, on allait souvent à la plage avec ma mère. Une fois, elle nous a raconté une des légendes reliées aux plages bretonnes. Ça parlait d’une baleine blanche. À la fin, mon frère s’est jeté à l’eau et a fait ça. Du coup, c’est resté. Chaque fois qu’on est dans l’eau, on s’éclate à faire ça ».

Et voilà, il est parti dans ses histoires. Si Sidé ne l’arrête pas, peut-être bien qu’Aymeric va prendre la confiance et lui raconter mille et une conneries, les milliards de légendes que sa mère leur a raconté quand ils étaient gosses, ces histoires qu’il a toujours pris plaisir à écouter, à retenir, puis à raconter à son tour. Heureusement pour Sidé, il se retient encore un peu. Déjà parce qu’il ne veut pas le faire chier avec toutes ces histoires, mais surtout parce qu’il est concentré sur une question existentielle. « Eh, vieux, c’est quand qu'on se les fait ? Ces churros ? ». Con jusqu'au bout.

Coincé dans sa connerie, Aymeric n’avait pas trop pensé à l’après. L’Après, ce moment un peu gênant où, après t’être bien trempé, tu te dis qu’il faut sortir de là. Et lui, il ne sait jamais trop comment faire pour se retirer avec classe. Alors forcément, quand son pote lui propose de sortir, lui, il ne sait pas trop comment s’y prendre. Y’a tellement de choses auxquelles penser. Comme par exemple, prendre ses précautions avant de sortir, histoire de ne pas déraper et se casser la tronche. Ou encore, ne pas oublier de remonter son fut’ avant de sortir pour de bon, pour ne pas rendre jaloux les autres (hm). Y’a tellement de choses auxquelles penser que le Béarnais décide de ne rien faire, de rester dedans. Et puis surtout, y’a une petite brise qui vient lui chatouiller le cou et qui le dissuade de sortir maintenant. Ce serait un coup à choper un truc pas cool. Alors, plutôt que de se retirer, il continue à barboter dans l’eau, marchant sur ses mains pour se rapprocher ou s’éloigner de son pote, dans un va-et-vient continu. Et ce petit manège le réchauffe et il a de moins en moins envie de sortir. Du moins, jusqu’à ce que son pote lui proposer de filer à la fête foraine. Suivant du regard son doigt, il toise quelques instants l’îlot. C’est vrai que ça a l’air cool. Et puis, il se demande si elles ont les mêmes odeurs que chez lui, s’il y a aussi des milliers de parfum qui s’entrechoquent entre les cornets de popcorn salé ou sucré, les gaufres, les crêpes, les barbapapas, les bonbons et les milliards de cochonneries qu’ils peuvent bien vendre sur ces lieux. Alors, y’a sa curiosité qui l’emporte et le pousse à sortir de l’eau. Il tremblote déjà, mais l’oublie vite, parce qu’il est trop occupé à rigoler aux propos de son pote. Si en plus, il lui dit que c’est sa première fois, comment pourrait-il refuser de s’engager là-dedans, dans cette aventure ? Virant l’eau de sa peau comme il peut, il relève le nez vers son pote, le sourire de crétin trônant en roi sur sa tronche :

« Je ferais en sorte que cette première fois soit une chose mémorable, alors ».

Et puis, Sidé répète sa question, celle où il te demande de sortir. Face à ça, Aymeric ne peut pas s’empêcher de faire sortir un énième sourire. Et s’il n’était pas trop concentré à ne pas se fracasser la tronche sur les galets trempés, je peux te dire que ce sourire serait resté un moment sur sa tronche. Parce que oui, c’est toujours comme ça avec l’Anglais : des sous-entendus malsains, des sourires crétins et le même regard enfantin. Quand ils sont l’un à côté de l’autre, tu pourrais vraiment croire que ces deux- là se sont gourrés de monde.  Qu’ils ont pris, tous les deux, en même temps, la mauvaise porte ; celle qui t’envoie, la tronche la première, contre cette foutue Terre. Mais que malgré tout, malgré cette erreur grossière, qu’ils se sont retrouvés un foutu hasard, et ont recréé, comme ils pouvaient leur petit monde, celui qui leur était destiné. Un monde de conneries, un monde un peu impalpable où y’a rien d’autre qui compte que la taquinerie, la simplicité et la douceur de vivre. Ce qui donne des conversations décalées, un peu improbables, qu’Aymeric s’amuse à pousser toujours plus loin, comme lorsqu’il répond à son pote après qu’il lui aie demandé s’il sortait : « Je viens, je viens, t’inquiètes ». Et qu’il rajoute, avec un sourire amusé : « Petit empressé, va ». Sourire qu’il accentue par une vague tape sur l’épaule de son pote, avant de se hisser complètement en dehors de l’eau.

Et effectivement, comme anticipé, il les caille un peu et dépêche donc de retrouver ses vêtements éparpillés un peu partout sur un rayon de trois mètres. Il s’ébouriffe alors les cheveux pour enlever l’excédent – ou du moins, ce qu’il peut – d’eau, puis attrape son t-shirt, qu’il enfile sans même se sécher. Et puis vient le moment plus délicat : celui du calcif trempé. Que faire. Si ça ne tenait qu’à lui, il le virait et mettrait son pantalon, comme ça, les valseuses en mode yolo. Mais il est sur une plage. Et y’a du monde. Et des enfants. Et vu comme les Anglais sont prudes, se dépoiler devant tout le monde risque d’être mal vu. Il va donc devoir le garder. Un peu emmerdé, le Béarnais soupire et s’applique, sans empressement, à essorer comme il peut son calcif, tout en prenant bien gare à ce que ses valseuses ne prennent pas l’air. Il est tant concentré qu’il oublie de faire la conversation avec son pote. Et c’est seulement lorsqu’il est plus ou moins satisfait de son essorage, qu’il le cherche du regard. Quand il le trouve, il constate alors seulement que Sidé est parfaitement sec. Comme quoi les Anglais n’ont pas vraiment compris que sur les plages, on est censé se baigner. « Eh vieux, c’est bon, t’as compris à quoi sert une plage ? T’as compris qu’on doit aller tout entier dedans, pas seulement tremper son petit bout. de pied ? ». Sinon, il voudra bien lui remontrer, une autre fois. Un autre jour, sur une autre plage, à un autre moment où, tous les deux, auront de nouveau besoin de plonger les misères de leur existence sous cette surface bleutée.  Pour le moment, il va se contenter d’apprécier cette fin de journée avec son pote, à découvrir les fêtes foraines anglaises. Fête qu’Aymeric désigne du menton : « On y va, alors ? »

Sans attendre de réponse, Aymeric ouvre la marche. C’est Sidé qui a demandé, alors c’est sûr qu’il veut y aller. Et c’est donc le cul bien trempé que le Béarnais prend la direction de la fête foraine en longeant le bord de l’eau. En même temps, ce serait con de prendre la bagnole pour y aller, alors qu’ils viennent tout juste de retrouver la mer. Ça faisait un bout de temps qu’il n’a pas pu la côtoyer et, maintenant qu’il la voit, il se rend compte à quel point elle lui a manqué. S’il avait eu son alto, il lui aurait bien jouer un petit morceau, rien que pour elle, juste pour se faire pardonner. Mais il n’a que son regard, alors il se contente de le perdre dans ses ondulations. Et il perd un peu pied, oublie presqu’il est accompagné. C’est toujours ça son problème, avec Aymeric. Une montagne, une mer et il s’casse bien loin de la terre ferme. C’comme s’il retournait à un état de nature, qu’il fusionnait avec elle et s’échappait de sa carcasse temporelle. Et dans ces moments-là, un peu particuliers, il perd le fil, s’emmêle dans ses pensées, sans rien voir d’autre que le chemin qui se déroule sous ses pieds. Il s’laisse porter par les cent milliards de conneries qui explosent dans sa tête. Comme celle de se demander si la mer s’est ennuyée de lui. Si, comme lui, elle est contente de le voir, de le retrouver, comme ça, au hasard sans avoir averti avant. Et puis, il secoue sa tête, détachant son regard de l’onde. Sérieux, comme si la mer s’intéressait à un imbécile de Béarnais comme lui. Comme si elle n’avait rien d’autre à foutre que de s’occuper d’un p’tit con comme lui. Il soupire, revenant sur Terre. De toute façon, ils arrivent déjà à la fête foraine.

Et le brouhaha qui l’englobe lui fait vite oublier la mer. Il lui rappelle le con qu’il est habituellement avec Sidé et repousse bien loin l’Aymeric contemplatif, complètement perdu dans un monde trop grand pour lui. Réenfilant son sourire de gamin, il jette un regard sur son pote. « Alors, on commence par quoi ? La bouffe ou les jeux ? ». Observant les alentours rapidement, il répond, comme pour lui-même, un rapide : « Je sais ». Et effectivement, il sait. Que la connerie commence. Faisant signe à son pote de le suivre, il l’amène à quelques mètres de là et leur achète deux belles barbapapa, sans même demander à Sidé en veut. Parce qu’il n’a pas le choix, c’est l’accessoire essentiel pour une soirée à la foire. Surtout quand lesdites barbapapa sont roses comme celles qu’ils tiennent désormais dans leurs mains. Aymeric ne s’arrête d’ailleurs pas à cela et surenchère dans les clichés en guidant son pote vers l’attraction typique d’une fête foraine. Le sourire triomphant sur sa gueule de con, il l’amène face à un stand de… pêche aux canards. Riant comme un con à l’idée de les voir, tous les deux, au milieu des gosses qui attrapent des canards en plastique, Aymeric paie deux parties ; une pour lui, une pour Sidé. Et quand il tend la canne à pêche à son pote, il balance, avec tout le sérieux du monde : « Ça va, mon introduction te plaît ? Je ne vais pas trop vite ? ».  Il ricane doucement, peinant à garder son calme, puis termine : « Parce que c’est loin d’être fini ». Et c’est vrai, c’est loin d’être fini. Aymeric, il est du genre à aimer faire durer le plaisir - si j'ose dire. Et puis, ils ont encore un tour de carrousel et plein de trucs cons à découvrir et à faire. Mais en attendant, Aymeric se contente de sourire et de commencer sa pêche aux canards. S’il en attrape suffisamment, il pourra prendre une peluche bien ridicule et l’offrir à Sidé. Et ça, cette connerie, sa connerie à l’état pure, le fait rire et le motive à pêcher autant de canards qu’il le peut. Il doit avoir l'air bien con à se donner autant, surtout pour un jeu aussi crétin, mais franchement, il en a absolument rien à faire. Cette peluche, il la veut.